Andrés se llamaba mi abuelo; dicen que era alto y tenía mal carácter. Mi abuela, también tiene la cualidad de enojarse ante cualquier pregunta. Es por eso que en casa nunca se habló de él y de nada que nos entregara alguna luz de su pasado. Yo creo conservar una

Los viernes en la noche, mi hermano Henry y yo salíamos de carrete. Nuestro padre relajaba la disciplina y nos daba esa noche libre. No le quedaba otra, pues salía casi todos los fines de semana con su pareja, se iban fuera de Santiago, a matrimonios o eventos de la

Con justa razón desaprobamos a los políticos y sus partidos, pues parecen interpretar, según sus beneficios personales y partidarios, el poder que con hambre administran. Con fuerza e impotencia criticamos a magnates y a empresarios, por tramposos y egoístas, y por apropiarse y acumular grandes fortunas a costa del resto.

Ya no están los tiempos para andar hablando de poesía como si no pasara nada. Algunos esperan que un poema se pueda meter en la cazuela para hacer mas nutritivo el caldo. Acaso otros esperan que un poema cambie el curso de la historia. Que la poesía sea una cura,

Pareciera ser que hay seres de este mundo que continúan en su enloquecida marcha hacia el aniquilamiento y el desastre, mientras fuera de sí, abren la boca y nos gritan que nos quedemos inmóviles: un     dos           tres momia es  un     dos           tres un     dos           tres Yaaaaaa……………………a esconderse.  un     dos           tres…………………..saliiiiiiiiiiii

El ingeniero entró en acción. Apenas se asomó en el salón fue aplaudido desde las pantallas. La expectación reinante era suma y, por lo tanto, difícil de plasmar en un informe; luego de los saludos protocolares y un vistazo nervioso a los asistentes que lo miraban desde sus aparatos, el

EL JUEGO En la puerta de mi casa hay un hombre que no conozco. Trae una maleta. ¿Qué quiere? le pregunto. Entrar a mi casa -me dice. Usted se equivoca: esta casa es mía. El hombre enciende un cigarrillo ¿Quiere?. No fumo, le digo, hace mucho tiempo dejé de fumar.

Enrique Lihn, de veintiséis años, y Jorge Teillier, de diecinueve, se conocen en el inimaginable Santiago de los años cincuenta. Ambos tienen la tan prematura como extraña certeza de querer escribir poesía, ser poetas. Y es gracias a eso que se conocen, porque son finalistas de un concurso organizado por